Matteo Miotto in una lettera fa emergere tutta la sua umanità

In questi giorni da una lettera scritta da Matteo Miotto emerge tutto lo spirito dell’alpino del settimo reggimento di Belluno morto l’ultimo dell’anno in Afghanistan. Una epistola scritta ai suoi concittadini in occasione del 4 novembre, la Festa delle forze armate. Nella lettera parla del suo essere soldato e dei rischi della guerra, ma anche della gente di quella terra lontana che ha bisogno di essere aiutata. Una lettera in cui il giovane alpino ripensa anche ai suoi dialoghi avuti con il nonno. Un nonno che non c’è più, ma il cui ricordo Matteo serba con affetto nel cuore. Matteo era un alpino di razza come è emerso dalle tante testimonianze portate da amici e compagni d’armi. La passione era stata ereditata proprio dal nonno anche lui alpino. Anche dalle parole pronunciate nell’omelia da Monsignor Vincenzo Pelvi, che ha officiato il suo funerale a Roma, è emerso tutto il suo carattere. “E’ stato un sacrificio offerto per il dono della pace e la sua bara avvolta dal tricolore è come una piccola ma preziosa reliquia: Matteo Miotto ha sempre creduto nella verità e nella forza interiore della compassione, nella fiducia e nell'amore, fino a dare la vita”. Una lettera che come ha affermato anche Mons Pelvi “è diventata profeticamente il suo testamento”.
Qui di seguito quella lettera scritta a poche settimane dall’attacco Talebano ad un convoglio italiano in cui erano morti quattro alpini suoi compagni d’armi. Una lettera pubblicata nella pagina web del 'il Gazzettino' e letta pubblicamente in occasione della festa delle Forze armate, il 4 novembre scorso, dal Sindaco di Thiene. La riproponiamo anche per onorare a modo nostro la memoria di Matteo Miotto e per augurarci che il suo sacrificio sia valso a qualcosa. E come disse Papa Giovanni Paolo II nell’aprile del 1997 a Sarajevo: “Mai più la guerra”.

“Voglio ringraziare a nome mio, ma soprattutto a nome di tutti noi militari in missione, chi ci vuole ascoltare e non ci degna del suo pensiero solo in tristi occasioni come quando il tricolore avvolge quattro alpini morti facendo il loro dovere. Corrono giorni in cui identità e valori sembrano superati, soffocati da una realtà che ci nega il tempo per pensare a cosa siamo, da dove veniamo, a cosa apparteniamo...Questi popoli di terre sventurate, dove spadroneggia la corruzione, dove a comandare non sono solo i governanti ma anche ancora i capi clan, questi popoli hanno saputo conservare le loro radici dopo che i migliori eserciti, le più grosse armate hanno marciato sulle loro case: invano. L'essenza del popolo afghano è viva, le loro tradizioni si ripetono immutate, possiamo ritenerle sbagliate, arcaiche, ma da migliaia di anni sono rimaste immutate. Gente che nasce, vive e muore per amore delle proprie radici, della propria terra e di essa si nutre. Allora riesci a capire che questo strano popolo dalle usanze a volte anche stravaganti ha qualcosa da insegnare anche a noi. Come ogni giorno partiamo per una pattuglia. Avvicinandoci ai nostri mezzi Lince, prima di uscire, sguardi bassi, qualche gesto di rito scaramantico, segni della croce... Nel mezzo blindo, all'interno, non una parola. Solo la radio che ci aggiorna su possibili insurgents avvistati, su possibili zone per imboscate, nient'altro nell'aria... Consapevoli che il suolo afghano è cosparso di ordigni artigianali pronti ad esplodere al passaggio delle sei tonnellate del nostro Lince. Siamo il primo mezzo della colonna, ogni metro potrebbe essere l'ultimo, ma non ci pensi. La testa è troppo impegnata a scorgere nel terreno qualcosa di anomalo, finalmente siamo alle porte del villaggio...Veniamo accolti dai bambini che da dieci diventano venti, trenta, siamo circondati, si portano una mano alla bocca ormai sappiamo cosa vogliono: hanno fame...Li guardi: sono scalzi, con addosso qualche straccio che a occhio ha già vestito più di qualche fratello o sorella... Dei loro padri e delle loro madri neanche l'ombra, il villaggio, il nostro villaggio, è un via vai di bambini che hanno tutta l'aria di non essere li per giocare...Non sono li a caso, hanno quattro, cinque anni, i più grandi massimo dieci e con loro un mucchio di sterpaglie. Poi guardi bene, sotto le sterpaglie c'è un asinello, stracarico, porta con sé il raccolto, stanno lavorando... e i fratelli maggiori , si intenda non più che quattordicenni, con un gregge che lascia sbigottiti anche i nostri alpini sardi, gente che di capre e pecore ne sa qualcosa...Dietro le finestre delle capanne di fango e fieno un adulto ci guarda, dalla barba gli daresti sessanta settanta anni poi scopri che ne ha massimo trenta... Delle donne neanche l'ombra, quelle poche che tardano a rientrare al nostro arrivo al villaggio indossano il burqa integrale: ci saranno quaranta gradi all'ombra...Quel poco che abbiamo con noi lo lasciamo qui. Ognuno prima di uscire per una pattuglia sa che deve riempire bene le proprie tasche e il mezzo con acqua e viveri: non serviranno certo a noi... Che dicano poi che noi alpini siamo cambiati... Mi ricordo quando mio nonno mi parlava della guerra: “brutta cosa bocia, beato ti che non te la vedarè mai... Ed eccomi qua, valle del Gulistan, Afghanistan centrale, in testa quello strano copricapo con la penna che per noi alpini è sacro. Se potessi ascoltarmi, ti direi visto, nonno, che te te si sbaià...”.